Kapitel V: Die Neun Schwerter
Grimwardt
Später in Schwerterteich bei Rabenklippe.
Der Geräuschpegel schwoll ab und wich für einen Augenblick furchtsamem Schweigen, als die hünenhafte Gestalt des Todespriesters im Türrahmen erschien. Hades erfasste den Schankraum der Gaststätte Zu den Neun Schwertern mit einem einzigen Blick seiner weißen Augen und hielt zielstrebig auf Grimwardt zu. Schon vor dem Zeitsprung war der Chulter den Gefährten an Jahren weit voraus gewesen. Inzwischen musste er über sechzig Lenze zählen. Doch strenge Selbstdisziplin und göttliche Inspiration hatten statt Altersfalten nur Linien der Unbeugsamkeit in seine Züge gemeißelt, sodass es hart und asketisch wirkte. Wie das Monument eines mächtigen, dunklen Herrschers bewegte er sich durch den Raum: majestätisch, die Hand auf dem Knauf seines Schwertes, und beinahe lautlos, trotz der schweren Ritterrüstung. Selbst Grimwardt spürte, wie ihm ein leichter Schauer über den Rücken rann.
„Hades!“ Herzlich ergriff er den Arm des früheren Mitstreiters zum Kriegergruß…. und rieb sich kurz darauf verdutzt das schmerzende Handgelenk. Es fühlte sich an, als sei er mit dem Arm in eine Eisenklemme geraten. „Dein Novize hat die Nachricht also weitergeleitet?“
„Natürlich hat er das“, erwiderte Hades mit tiefer, emotionsloser Stimme.
Grimwardt stellte sich lieber nicht vor, was dem Jungen sonst blühte. Schwerterteich, die abgelegene Kommune der Neun Schwerter, lag etwa eine halbe Stunde außerhalb der Stadt. Als er lange nach Einbruch der Dunkelheit in der Kelemvor-Kapelle des kleinen Örtchens eingetroffen war, hatte er dort einen völlig übermüdeten Priesterschüler vorgefunden, der einen Toten für die Beisetzung am nächsten Tag vorbereitete. „Meister Hades“, so hatte er dem Kriegspriester erklärt, war einer der drei Hohen Richter von Rabenklippe und pflegte erst spät in der Nacht vom Gericht nach Hause zu kommen. Nun war es fast Mitternacht. Zwischen zwei Krügen Met und einer Platte Wachteleier hatte Grimwardt Bekanntschaft mit einer Zwergin gemacht, die sich ihm als das „Fünfte der Neun Schwerter“ vorgestellt hatte. Inzwischen beschlich ihn so eine Ahnung, was es mir ihrer fluchtartigen Verabschiedung auf sich hatte, die auf seine Bemerkung gefolgt war, dass er sich hier auf einen Humpen mit seinem „alten Kumpel Hades“ zu treffen gedenke…
„Ähm… willst du dich nicht setzen?“
Steif war Hades am Ende des Tisches stehengeblieben. Wie ein beschworener Teufel, der auf seine Befehle wartete.
„Doch.“
Noch immer keine Regung.
„Dann bitte!“
Steif wie ein Brett kam Hades der Einladung nach. Wo sein Schatten hinfiel, verstummten alle Gespräche.
„Also Richter von Rabenklippe?“, begann Grimwardt unverfänglich. „Meinen aufrichtigen Respekt. Deine Pflichten scheinen dich ganz schön…“
„Hat Faust Euch hierher geschickt?“, unterbrach Hades mit stählerner Miene den auflockernden Konversationsversuch.
„Äh… nein.“
„Steht Ihr noch in Kontakt zu ihm?“
„Natürlich.“
„Wann habt Ihr ihn zum letzten Mal gesehen?“
„Ich bin eigentlich nicht hergekommen, um über Faust zu sprechen.“
„Das ist irrelevant“, beschied der Richter. „Also wann habt Ihr Faust zum letzten Mal gesehen?“
„Vor ein paar Stunden.“
„Präzisiert das.“
Irritiert spürte Grimwardt den Schweiß im Nacken. Schon zum zweiten Mal an diesem Abend! Was war hier los? Er war hergekommen, um mit einem Waffenbruder einen Humpen zu heben und jetzt stand er kurz davor, zu gestehen, Faust in seiner Arschfalte versteckt zu halten, bloß um dem durchdringenden Blick dieser Argusaugen zu entgehen!
„Hades, ist das hier ein Verhör?!“
Rhetorische Fragen passten offenbar nicht in die Weltordnung des Inquisitors.
„Das wäre eine akkurate Bezeichnung“, erklärte er unbeirrbar. „Könnt Ihr sagen, ob Faust seine Erinnerung inzwischen zurückerlangt hat?“
„Seine Erinnerung woran?“, brummte Grimwardt, dessen Befremdung in Verärgerung umzuschlagen drohte.
„An die Bluttat an einem Mitglied der Neun Schwerter, für die ich ihn in Silbrigmond zur Rechenschaft ziehen wollte. Bei der Festnahme ergaben sich moralische Komplikationen, da er sich nachweislich nicht an die Tat erinnerte. Ein Geständnis war so nicht möglich.“ Mit einem selbstkritischen Stirnrunzeln fügte er hinzu: „Ich schließe keinen Fall ohne Geständnis ab.“
Als ob irgendwer daran gezweifelt hätte!
„Hades.“ Endlich gelang es Grimwardt, sich aus der inquisitorischen Schlinge zu winden, mit der sein alter Mittstreiter ihn überfallen hatte. „Faust hat mit mir niemals über eine… Bluttat gesprochen, ich weiß also nicht, woran er sich erinnert. Und bevor du fragst: Ich weiß auch nicht, wo er gerade steckt.“ Das war die Wahrheit. Als sie sich bei den MacLancastors verabschiedet hatten, war Faust mit den beiden Frauen zu eigenen Nachforschungen aufgebrochen. Vermutlich hatte er geahnt, in was für ein Geschützfeuer der Tempus-Priester hier geraten würde - darum seine Verschwiegenheit.
„Das ist bedauerlich“, kommentierte Hades so leidenschaftslos, dass es komisch wirkte.
Schweigen.
Schließlich fragte der Richter: „Weshalb seid Ihr hier?“
„Die Frage fällt dir ja früh ein“ brummte Grimwardt. „Was glaubst du? Um dir einen Besuch abzustatten!“
Hades runzelte verständnislos die Stirn.
„Eine freundschaftliche Geste“, erkannte er schließlich. Immerhin schien er in der Lage zu sein, gesellschaftliche Gepflogenheiten zu kategorisieren!
Himmel, dachte Grimwardt. Warum habe ich nicht früher erkannt, was für einen gewaltigen Dachschaden der Kerl hat?
„Außerdem hatte ich gehofft, dass du mir bei einem Problem weiterhelfen könntest“, fuhr er ohne viel Hoffnung auf Erfolg fort. „Meine Gefährten und ich sind einem uralten Wesen auf der Spur, einem Illithiden. Bisher konnten wir nicht viel über ihn herausfinden, doch ich dachte, dass du uns vielleicht weiterhelfen könntest.“
Die ausdruckslosen, weißen Augen sezierten Grimwardt wie einen Leichnam auf dem Obduktionstisch.
„Das ist logisch unschlüssig“, befand Hades. „Ich habe keine besondere Qualifikation in - Illithidenfragen. In Wahrheit wollt Ihr mit der Anführerin des Ordens sprechen.“
„Wenn du ein Treffen arrangieren könntest, wäre das…“
„Ihr habt also mit Faust über Omega gesprochen?“
„Er hat sie erwähnt!“, gab Grimwardt entnervt zu.
„Das spricht dafür, dass seine Erinnerung zurückgekehrt ist“, schlussfolgerte der Richter.
„Hades, diese Sache geht mich nichts an! Ich werde dir Faust nicht ausliefern, aber ich werde dir auch nicht im Weg stehen, wenn du kommen solltest, um ihn zu verhaften!“
Grimwardt bezweifelte, dass ihm das gelingen würde. Dank Winters‘ Schutzzaubern würde Hades schon Kelemvor höchstpersönlich beschwören müssen, um Faust aufzuspüren. Doch das änderte nichts an seiner Unparteilichkeit. Er würde mehr über diese ominöse „Bluttat“ herausfinden müssen, um sich ein Urteil zu bilden. Doch da er Faust und seine ungestüme Natur kannte, schwante ihm nichts Gutes…
„Ein Treffen mit Omega kann ich nicht arrangieren“, erklärte Hades. „Sie ist nicht ansprechbar.“
„Was soll das heißen?“
„Sie hat ihren Geist auf Reisen geschickt. Mental ist sie nicht anwesend.“
„Aha“, murmelte Grimwardt. Von einem solchen Zauber hatte er noch nie gehört. Allerdings bezweifelte er, dass Richter Gnadenlos überhaupt in der Lage war eine Lüge auszusprechen, selbst wenn sie ihn darum gebeten hätte, darum blieb ihm nichts weiter übrig, als die Sache hinzunehmen. „Nun gut, wann… kommt sie denn zurück?“
„Diese Information ist mir nicht bekannt.“
Grimwardt seufzte. Das klang nach Urlaub im Irrenhaus. Auf unbestimmte Zeit. Doch vielleicht gab es ja noch einen anderen Weg, an das Wissen dieses Ordens zu gelangen…
„Gibt es hier vielleicht eine Bibliothek, die ich einsehen könnte?“
„Es gibt eine Bibliothek.“ Hades zog die Stirn in Falten, verschränkte die Arme vor der Brust und sinnierte solange über Grimwardts Anliegen nach, bis dieser glaubte, die Paragraphen buchstäblich aus seinen Nasenlöchern dampfen zu sehen! Nach einer halben Ewigkeit hob er den Kopf.
„Das wäre möglich“, lautete der richterliche Beschluss. „Allerdings müsste ich dazu die Erlaubnis der anderen Schwerter einholen.“
„Aller neun?“
„Das ist richtig.“
„Aber dann muss ich doch so oder so auf Omega warten!“
„Gewiss. Sie ist die Anführerin.“
Zähneknirschend umklammerte Grimwardt die Tischkante. Er hatte geglaubt, dass seine Schwester die einzige sei, die seine Zornader zum Bersten bringen konnte…
„Ihr solltet nicht so viel Met trinken“, maßregelte Hades streng. „Ihr seid ganz rot im Gesicht. Das ist schlecht fürs Herz.“
…Weit gefehlt!
Faust
Nachts in der Bibliothek von Kerzenburg, Schwertküste.
… Die Unruhen nahmen im ganzen Land zu. Auch in Nhalloth trieb der Krieg gegen die Phaerimm zahlreiche Bürger ins unterirdische Exil. Im Jahre -345 TZ, in der 23. Nacht des Monats Flammleite, erschien Arthindol der Weltenseher ein letztes Mal in Karsus‘ Enklave, um den Arkanisten vor der bevorstehenden Apokalypse zu warnen, doch die Prophezeiung des Sarrukh blieb ungehört. Auf den Tag genau sechs Jahre später wirkte Karsus im Bestreben den Krieg zu beenden den Zauber „Karsus‘ Avatar“, der ihn mit der Göttin Mytryl verschmelzen ließ. Das magische Gewebe geriet außer Kontrolle und in ganz Faerûn stürzten fliegende Städte in den Untergang. Auch Nhalloth blieb nicht vor dem grausigen Schicksal bewahrt. Spätere Rekonstruktionen lassen vermuten, dass die Stadt in der Nacht des Absturzes im Küstengebiet des heutigen Tay stationiert war, doch Tauchexpeditionen in diesem Gebiet blieben ohne Erfolg. Jedoch tauchten im Jahre 1375 TZ Dhawerons magisches Trinkhorn und einige mindere Palastschätze auf einer Auktion in Aglarond auf. In Gelehrtenkreisen wird darum vermutet, dass die Ruinen der Stadt von Grabräubern entdeckt und geplündert wurden…
Grübelnd legte Faust die Schätze und Mysterien der Sternregen-See beiseite und wühlte sich bei Kerzenschein durch den Stapel an Schriften und Büchern, die sich im Laufe des Abends an seinem Lesepult angesammelt hatten. Hatte er nicht irgendwo gelesen, dass das erste Imperium von Netheril in einer Vollmondnacht untergegangen war? Da! Im vierten Band von Elminsters Gesammelten Schriften zum Fall des netheresischen Großreichs fand er die Stelle. Langsam fügte sich das Puzzle zu einem Ganzen: In der Nacht, in der Nhalloth ertrank, küsste Himmelsmund das Meergesicht. Joes Rätsel wies auf das Schicksal der Netheril-Stadt Nhalloth hin, die in einer Vollmondnacht im Meer versunken war. Wie alle fliegenden Städte des Imperiums musste auch Nhalloth mithilfe eines Mythallars auf der flachen Unterseite eines entwurzelten Berggipfels errichtet worden sein. Aus irgendeinem Grund war das Gebilde nicht untergegangen, sondern trieb in Vollmondnächten – und zwar nur in Vollmondnächten – als schwimmende Insel im Gebiet der Haibannmauer auf dem Ozean. Daran mochte eine arkane Reaktion des Mythallars beim Auftreten wilder Magie schuld sein: Fausts Nachforschungen hatten ergeben, dass einer Aussetzung des magischen Gewebes fast immer unkontrollierte Magieerscheinungen vorausgingen. Vermutlich hatten diese die dimensionale Zusammensetzung Nhalloths verändert und zu einem Flimmern-Effekt geführt, der die Ruine zwischen der materiellen Ebene und den Zwischenebenen hin und her springen ließ.
Nun musste er die Geschehnisse noch in einen logischen Zusammenhang bringen: Zu irgendeinem Zeitpunkt während der letzten dreißig Jahre war Joe auf einem seiner Raubzüge auf die Vollmondinsel und die Ruinen von Nhalloth gestoßen. Er hatte die Gräber der Stadtfürsten geplündert und die Schätze verkauft, die vor zwanzig Jahren in Aglarond aufgetaucht waren. Gut möglich, dass er die Insel danach als Zwischenlager für Diebesgut genutzt hatte: Wo wäre ein Piratenschatz besser aufgehoben als auf einer Insel, die nur einmal im Monat auftauchte? Sein Geltungsdrang hatte ihn schließlich dazu getrieben, sich seinen größten Coup in den Leib zu ritzen: ein Rätsel, das ihn selbst nach seinem Tod noch ins Gedächtnis seiner Bezwinger einbrennen würde. Doch als er sich mit der Zauberpest infizierte, war Joe bereit gewesen, seine Schätze gegen sein Leben – und das seiner Mannschaft – einzutauschen. Darum hatte er sich an Morloch gewandt. Winters Vision legte nahe, dass Morloch in Piratenkreisen eine Legende war. Vielleicht ein Piratenkönig, an den jeder Freibeuter gelegentlich einen Obolus zu entrichten hatte? Oder ein mystisches Wesen, das von den Schurken der Meere als Götze verehrt wurde? Auf jeden Fall musste Joe gewusst haben, dass Illithiden innere Kräfte besaßen, denen Antimagie nichts anhaben konnte. Der Pirat musste diese Fähigkeit für Schattenmagie gehalten und geglaubt haben, dass Morloch ihn heilen konnte. Nur wenige wussten, dass die Psi-Fähigkeiten der Gedankenschinder überhaupt nichts mit Magie zu tun hatten. Viele Illithiden waren Künstler der mentalen Selbstdisziplin und konnten, indem sie sich selbst in einen tranceartigen Zustand versetzten, magieähnliche Effekte erzielten, die ohne Gewebevermittlung auskamen. Faust hatte diese Dinge während seiner Zeit bei den Neun Schwertern erfahren: Von Omega hieß es, dass sie einen derart hohen Grad an Selbstdisziplin erlangt hatte, dass sie Kampfkunst und geistige Selbstmanipulation zu einer tödlichen Kombination verschmelzen konnte. Auch deshalb vermutete Faust, dass sie etwas über diesen Illithidenpiraten wissen könnte.
Die Preisfrage war nun: Welches Interesse hatte Morloch an den Schatzkarten? In Winters Vision hatte Joe ihm nicht erklären müssen, was es mit den Tätowierungen auf sich hatte, also war anzunehmen, dass er schon früher davon gewusst hatte. Und da der Illithid in der Hackordnung der Freibeuter weit über dem Kapitän der Sturmhexe stand, hätte er Joe sein Geheimnis längst aus dem Schädel saugen können. Doch offenbar war er nicht daran interessiert gewesen. Was hatte sich also während der Zauberpest verändert? Die offensichtliche Antwort war: der Wegfall der Magie. Doch auf Gewebemagie war der Illithidenfürst ja ohnehin nicht angewiesen. Aber stimmte das? In der Vision hatte Joe ihn in einer Art magischem Laboratorium angetroffen. Soweit Faust wusste, bediente sich Psikraft keiner Komponenten und Zauberbücher. Also war er zugleich Magier? Ein Magier, der sich Shar zugewandt hatte, um seine arkanen Fähigkeiten zurückzuerlangen? War das der Grund für seine Zusammenarbeit mit den Umbranten? Hatte Xantes Faredad ihm im Namen Netherils aufgetragen nach Nhalloth zu suchen – als Preis für die Schattenmagie? Barg der Ort noch ein Geheimnis, das Joe übersehen hatte? Auf jeden Fall war Morloch die große Unbekannte in dieser Gleichung. Wer war er? Was wollte er? Und was machte ihn so mächtig?
„Herr, verzeiht, aber die Bibliothek wird in wenigen Minuten geschlossen.“
Irritiert blickte Faust zu dem weißgewandeten Oghma-Mönch auf, der an seinem Tisch erschienen war. Er hatte gar nicht bemerkt, wie sich der Lesesaal nach und nach geleert hatte.
„Ich dachte, die Bibliothek sei bis Mitternacht geöffnet.“
„Es ist Mitternacht“, erwiderte der Wissenshüter.
„Oh, scheiße!“
Joe!
Verdammter Geist! Den hatte er völlig vergessen. Seit seinem ersten Auftritt in Narbental-Stadt tauchte der Piratengeist immer wieder im Abstand von einigen Tagen auf. Und wie es sich für ein ordentliches Spukgespenst gehörte, trieb er stets pünktlich zur Geisterstunde sein Unwesen. Wenn er Winter nun im Schlaf überraschte…
Hastig drückte Faust dem verwunderten Mönch seine Bücher in den Arm und sprintete los. Die Bücherhallen der Kerzenburg waren ebenso leer wie der riesige Burghof der Festungsanlage. Polternd stürmte Faust in den zweiten Stock des Gasthauses, in dem sie sich vor ein paar Stunden eingemietet hatten.
„Winter!“
Durch den Spalt unter der Tür drang gespenstiges Licht. Faust zog sein Schwert und stürmte in den Schlafsaal. Das Kreischen des Geistes hallte auf der materiellen Ebene nach, doch seine Gestalt hatte sich bereits verflüchtigt. Winter kauerte auf dem Boden neben ihrem Bett.
„Alles in Ordnung?“, fragte Faust atemlos.
Sie hob den Kopf: Ihr Gesicht war leichenblass und tränenüberströmt und ihre aufgeplatzten Lippen bebten. Und dann dieses fiebrige Glänzen in ihren Augen - hungrig, krank, verzweifelt, wie… wie bei Elijas, dem blutsüchtigen Avariel…
„Nein“, flüsterte sie erstickt. „Überhaupt nichts ist in Ordnung. Ich muss jemanden töten. Sofort. Ich muss jemanden töten und seinen Schatten trinken.“
Faust rann ein eisiger Schauer über den Rücken.
Beklommen machte er einen Schritt auf sie zu.
„Hat dieses… Verlangen etwas mit deinen neuen Zauberkünsten zu tun?“, fragte er gedämpft - bemüht, jeden Vorwurf aus seiner Stimme zu bannen.
Er half ihr aufs Bett.
„Da war dieser Magier“, begann Winter konfus. „Nachts in der Wüste, auf dem Weg zum Lager des Sandfürsten. Er machte mir ein Angebot… Er warnte mich, dass es mich verändern würde, meine Seele, aber ich… Ich brauche die Magie, Faust! Aber ich kann mich nicht Shar zuwenden – nicht, wenn meine Vision wahr wird und wir eines Tages gegen ihr erwähltes Volk in den Krieg ziehen. Ich ging auf das Angebot ein. In dieser Nacht tötete ich einen Banditen und trank seine Seele aus seinem Schatten. Und später dann die Seele des Umbrantenfürsten. Seitdem kann ich an nichts anderes mehr denken… Es ist nicht nur, dass ich Shars Barrieren durchbrechen und in ihr Gewebe eindringen kann, meine Magie ist um ein Vielfaches stärker seitdem… Aber die Seelenenergie ist längst aufgebraucht und ich… Ich brauche dringend Nachschub!“
Ein düsterer Funke glomm in ihren Augen, der etwas Monströses enthüllte. Er machte mir ein Angebot. Das klang wie… Das war mehr als eine Sucht!
„Wer war er, dieser Seelenmagier?“, fragte Faust mit belegter Stimme.
„Einen Namen nannte er mir nicht.“
„Warum du? Warum wählte er ausgerechnet dich aus?“
„Er sagte so etwas wie ‚diese Gemeinschaft liegt mir sehr am Herzen‘.“
Ein wahnwitziger Gedanke durchzuckte Faust.
„Sah er…?“ Er räusperte sich. „Sah er mir ähnlich?“
„Was?“ Verwirrt schüttelte sie den Kopf, doch es wirkte verunsichert. „Eigentlich nicht. Es sei denn… Er hatte dieses eigenartig harte Lächeln. Manchmal, wenn du etwas sagst, das du besser nicht aussprechen solltest… Faust, was hat das zu bedeuten?“
Etwas pochte dumpf hinter seiner Stirn.
Sei kein Narr, das muss nichts zu bedeuten haben!
„Weißt du….“, begann er langsam. „Als Hades mich verhaften wollte, damals in Silbrigmond…“
„Wegen der Sache mit deinem Lehrmeister?“ Als sie Fausts überraschten Blick auffing, zuckte sie entschuldigend mit den Schultern. „Ich habe gelauscht, als du Elijas davon erzähltest.“
So viel zu Winters Diskretion.
„Na gut, dann weißt du auch von den Gerüchten über meinen Vater? Bloß dass es vermutlich keine Gerüchte sind. Ich glaube, dass mein Vater irgendwann, als ich noch sehr jung war, einen Pakt mit einem Teufel schloss und seitdem für die Hölle arbeitet. Habe in letzter Zeit ein bisschen nachgeforscht… Weißt du, wenn ein Teufel einen Seelenpakt mit einem Sterblichen eingeht, dann gibt es zwei Möglichkeiten. Am sichersten ist die direkte Variante von der Sorte Ich-mach-dich-reich-wenn-du-mir-deine-Seele-gibst, ein unterzeichneter Vertrag, der all die dreckigen Details enthält. Aber damit lassen sich nur Seelen fangen, die ohnehin schon korrumpiert sind. Darum gibt es noch die andere, die Es-ist-ja-nur-dieses-eine-Mal-Variante. Dabei ist der Teufel nicht gezwungen seine wahre Identität preiszugeben. Mit anderen Worten, er wedelt dir mit dem Leckerbissen vor der Nase herum und hofft, dass du selbst auf die Idee kommst, danach zu schnappen.“
„Ein Höllenpakt“, wiederholte Winter tonlos. „Du meinst, ich… ich habe meine Seele verkauft?“
„Naja… Tigil würde sagen, die erste Ratenzahlung ist über den Tisch gegangen.“
„Und du denkst, dass dieser Seelenmagier dein Vater war?“
Faust zögerte.
„Das war nur so ein Gedanke...“
Oder ein weiterer Faden des Schicksals.
„Und wenn du recht hast? Warum sollte er das tun?“
Er zuckte ratlos mit den Schultern.
„Keine Ahnung.“
Ohne das Muster dahinter ist der Faden bedeutungslos.
Winter lächelte unglücklich. Sie hatte nicht einmal mehr die Kraft zu verzweifeln. Es gab nichts Aufmunterndes, dass Faust ihr sagen konnte. Was sie getan hatte, war unentschuldbar, auch wenn sie es aus Liebe getan hatte. Der Weg zur Hölle ist mit guten Absichten gepflastert…
„Du solltest die Sache mit den Seelen jedenfalls vor Grimwardt verbergen“, murmelte er.
„Warum?“, fragte sie bang. „Nichts stand jemals zwischen uns…“
Faust lächelte hart.
„Lass es mich so ausdrücken“, sagte er düster. „Grimwardt ist Tempus‘ Bluthund. Was glaubst du, würde passieren, wenn sein Chef ihm auf die Schulter tippt und meint: ‚Hey, deine Schwester klaut uns hier oben die Seelen‘?“
Grimwardt
Schwerterteich, am nächsten Morgen.
Irgendwo hinter dem Schleier aus Bewegung und aufgepeitschten Funken lauerte sein Gegner. Grimwardt kniff die Augen zusammen und stemmte die Stiefel fester in den Boden. Unbeweglich wie ein Fels. Warten, bis der Gegner vor dir steht, dann zuschlagen. Niemals zurückweichen. Wie bei einer Schlacht im Schneesturm. Plötzlich war er da - schnellte senkrecht von oben auf ihn herab. Federregen begleitete den Klingensturm. Grimwardt legte all seine Kraft in seinen Gegensturm, doch der flimmernde Schutzschild der Beschleunigung lenkte jeden seiner Hiebe ab. Sein Gegner war ihm überlegen, aber lange würde er diese Geschwindigkeit nicht halten können. Ausdauer war Grimwardts einzige Chance – Ausdauer und ein wenig Glück. Bloß nicht die Konzentration verlieren, bloß nicht… Zu spät: Ein Luftzug in seinem Rücken und Grimwardt spürte das kühle Leder des Übungsstabs an seiner Kehle. Ein tödlicher Treffer.
Erschöpft ließ Elijas von ihm ab und quittierte den Übungskampf mit einer respektvollen Verneigung, die Grimwardt ebenso erschöpft erwiderte.
„Ihr seid gut in Form“, brummte er, als er dem Avariel zu der kleinen Tribüne folgte, wo Elijas‘ Knappe ihre Waffen hütete. Wie Grimwardt inzwischen erfahren hatte, unterrichtete jeder der neun Schwertmeister einen oder zwei Schüler, die für gewöhnlich aus dem Adel Rabenklippes stammten und für die Ausbildung gut bezahlten.
Er ist tatsächlich gut in Form, versuchte er sich über die Schmach der Niederlage hinwegzutrösten. Klare Augen, aufrechte Haltung, strahlendes Gefieder – er konnte keine Anzeichen mehr für eine Blutsucht erkennen. Der verstoßene Elf hatte mit der Vergangenheit abgeschlossen und sein Körper erzählte die Geschichte seiner Läuterung: Über die linke Seite seines Oberkörpers wand sich in schillernden Grüntönen die Tätowierung eines karaturianischen Feuervogels. Der Leib des Phönix‘ wurde von kaligraphischen Schriftzeichen umrahmt, die sich bis zu seinem Haaransatz schlängelten, wo sie die verblassten Insignienlinien seines Familienclans mit neuen Bedeutungen überschrieben. Nachdem sich ihre Wege in Westtor getrennt hatten, war der Avariel Fausts Ratschlag gefolgt und in Rabenklippe gelandet. Omega hatte ihn in ein Kloster der Schwertkunst in Shou-Long geschickt – auf Entziehungskur, wie Grimwardt zwischen den Zeilen seines Berichts herausgehört hatte. Außerdem hatten die Jahre in Kara-Tur hatten seinen elfischen Klingentanz um die feurige Schwertkunst der Phönixmagier von Shou-Long bereichert. Vor vier Monaten schließlich war er zurückgekehrt und vom Rat der Neun Schwerter in den Orden aufgenommen worden. Nun trug er die Klinge und den Namen des Zweiten Schwertes – und war damit der Nachfolger des Thallastam, Fausts altem Lehrmeister … Das Schicksal hatte manchmal wirklich einen seltsamen Sinn für Humor.
Elijas‘ Züge verdüsterten sich fast unmerklich, als er sich das Schwert umgürtete, das ihn zum Ordensmitglied machte. Grimwardt war aufgefallen, dass eine ungewöhnlich starke Aura des Bösen von der Waffe ausging. Das weckte seinen Argwohn. Nicht gerade das passende „Willkommensgeschenk“ für einen Ex-Blutsüchtigen mit zweifelhaftem Hintergrund…
„Ihren Vorbesitzern hat sie nicht viel Glück gebracht.“
„Hm?“ Ertappt wandte Grimwardt den Blick von der Waffe.
„Seelentrinker“, erklärte Elijas. Als er das Schwert zog, sprang es mit sirrender Klinge in seine Hand. Der Kriegspriester musste sich zusammennehmen, um nicht mit den Zähnen zu knirschen, als ihm die Todesaura der gekrümmten Shou-Klinge mit unverhüllter Macht entgegenschlug. „Die Klinge des Thallastam.“
„Dann stimmt es also?“, murmelte Grimwardt. „Was man sich über Faust und Euren Vorgänger erzählt?“
Elijas bewegte unbehaglich die Flügel.
„Verzeiht, aber ich bin an ein Versprechen gebunden“, erklärte er. Nach kurzem Zögern fügte er hinzu: „Wenn er irgendwann bereit sein sollte, sich zu stellen… sagt ihm, dass er hier nicht nur Feinde hat.“
Grimwardt versprach, seine Worte weiterzugeben, und der Avariel verabschiedete sich.
Während ihres Zweikampfs hatte sich die kleine Tribüne mit Zuschauern gefüllt. Auch seine Bekanntschaft vom letzten Abend war gekommen. Als er auf die Zwergin zutrat, die auf ihr Schwert gestützt hinter der niedrigen Absperrung harrte, richtete sie sich auf und würdigte seinen Auftritt mit einem kurzen Nicken. Unter Zwergen kam das stampfendem Beifall gleich.
„Respekt.“ Ihre Stimme war so tief als käme sie aus dem Herzen der Erde „Der letzte von uns, der gegen den Neuen gekämpft hat, lag im Staub, ehe er zum Gegenschlag ausholen konnte. Sogar Omega musste ein paar Hiebe gegen ihn einstecken.“
Bei der Erwähnung der Ordensführerin glomm ein ehrfürchtiges Leuchten in den tiefen Höhlen ihrer Augen. Auch Elijas‘ hatte mit einer Hochachtung von Omega gesprochen, die an Verehrung grenzte. Und selbst der unbeugsame Hades hatte keinen Zweifel daran gelassen, dass er sich ihren Befehlen unterordnete. Wer war diese Frau? Ein Schwertguru, der eine Sekte als Kampfschule und Abenteurergemeinschaft tarnte? Und wie kam es, dass Grimwardt ihren Namen hier zum ersten Mal hörte? Dieser Orden strotzte vor Kämpfern, die es mit jeder Heldenlegende aufnehmen konnten, und doch waren ihre Namen niemals über die Stadtmauern von Rabenklippe hinaus gedrungen.
„Hm, diese Omega scheint mit ihren Heldentaten nicht gerade hausieren zu gehen.“
„Nein. Das wäre gegen ihre Philosophie.“
Grimwardt sah zum Himmel. Die Sonne stand inzwischen voll und strahlend am Himmel und der Morgennebel hatte sich verzogen. Gerne wäre er geblieben, um der Ideologie dieser Gemeinschaft auf den Zahn zu fühlen, doch da war schließlich noch die merkwürdige Notiz, die er nach dem Aufstehen unter dem Türschlitz gefunden hatte…
„Hm, ich fürchte, ich muss mich schon wieder verabschieden“, entschuldigte er sich. „Ich bin mit einem gewissen Tyrail verabredet und ich würde ihn nur ungern…“
„Tyrail?“, unterbrach ihn die Schwertmeisterin schneidend.
„Ich weiß – er soll nicht besonders gut zu sprechen sein auf meinesgleichen.“
„Seid auf der Hut! Nicht mal der Grund des Meeres ist so schwarz wie die Seele dieses Spitzohrs!“
Die düstere Warnung klang in seinen Gedanken nach, als er sich auf den Weg machte.
Schwerterteich war schnell durchquert. Der Ort bestand nur aus einer Handvoll Gebäuden: Das Gasthaus, die Kelemvor-Kapelle, ein Friedhof, eine Schmiede, die Wohngebäude der Schwerter, und ein Kirchbaumgarten mit einem Teich und einem tempelartigen Pavillon im Shou-Stil. Tyrail hatte eine abgelegene Lichtung im Wald zum Treffpunkt bestimmt. Was mochte er wohl im Schilde führen? Man konnte dem Burschen nur wünschen, dass er nicht so wahnwitzig war, sich mit dem Auserwählten des Herrn des Krieges anzulegen!
Hinter dem Tempelgarten lag noch ein weiteres Gebäude, das hinter einer dichten Lorbeerhecke verborgen lag. Jäh hielt Grimwradt inne: An einer Stelle war das Laub ausgedünnt und gab den Blick frei auf einen stallgroßen Käfig, der sich an die Hauswand schmiegte. Aus jenem Käfig fixierten ihn zwei leuchtende orangegelbe Augen mit animalischer Bosheit. Die Kreatur, die zu jenen Augen gehörte, war verborgen im Schatten einer selbstgegrabenen Höhle. Als sie erkannte, dass sie entdeckt worden war, stieß sie ein unterschwelliges Knurren aus und veränderte lauernd die Position, wodurch ein Lichtstrahl ihre Gestalt erfasste: ein massiger Körper, halb Mensch, halb Tier, der gänzlich aus faustdicken Muskelsträngen und struppigem, verfilztem Körperhaar zu bestehen schien. Langsam wich Grimwardt ins Dickicht zurück. Bei Teufeln und Archonen! Dieser Ort wurde ihm immer unheimlicher! Dunkle Schwerter, tollwütige Tiermenschen, mysteriöse Nachrichten… Was kam als nächstes?
Nun… Tyrail kam als nächstes.
Der Elf wartete bereits am Treffpunkt, als Grimwardt auf der Lichtung eintraf, und im ersten Moment war der Priester auf positive Weise überrascht. Der hochgewachsene Sonnenelf mit den feingeschnittenen, intellektuellen Zügen und den kühlen, grauen Augen wollte nicht recht in das Bild passen, das er sich gerade von diesen Leuten gemacht hatte. Selbst sein Schwert, das wie die Klinge des Avariel leicht gekrümmt war, strahlte eine positive Aura aus. Ein kleines, weißes Irrlicht tanzte in nervösen Spiralen um die Schwertscheide. Doch als Grimwardt näher trat, um den Elf zu begrüßen, wich dieser zurück wie von einer giftigen Viper gebissen. Seine Hand fuhr an den Schwertknauf und im nächsten Augenblick wies eine zitternde Klinge aus blauem Glasstahl auf Grimwardts Nasenspitze.
„‘alt! Das ist nah genug“, sprach Tyrail. Sein elfischer Akzent biss sich mit der kalten Überheblichkeit seiner Glasstahl-Augen.
„Ähm… ich bin…“
„Ich weiß, wer Ihr seid“, fiel der Elf ihm schneidend ins Wort. „Und ich bin sicher, Ihr wisst, wer ich bin.“
„Würdet Ihr wohl endlich dieses Ding aus meinem Gesicht nehmen“, knurrte Grimwardt.
„Ich wäre Euch sehr verbunden, wenn Ihr das Reden seinließet; es schmerzt in meinen Ohren.“ Hatte er sich gerade verhört oder sprach dieser arrogante Schnösel besonders deutlich, um sicherzugehen, dass der dümmliche Mensch, den er hierher bestellt hatte, ihn auch verstand?! „Ich habe eine Nachricht für Faust und ich will, dass Ihr sie ihm überbringt. Ich fordere ihn zum Duell. ‘ier an diesem Ort in genau einem Zehntag bei Sonnenaufgang. Er soll alleine kommen. Wenn er auch nur einen Funken Ehrgefühl ‘at, wird er erscheinen, anstatt sich weiter zu verkriechen wie ein jämmerlicher Feigling! ‘abt ihr das verstanden oder soll ich es Euch in Euer ‘ässliches Gesicht ritzen?“
„Ich fürchte, Faust bekommt nicht mehr viel zu tun“, erwiderte Grimwardt betont ruhig und legte die Hand an die Axt.
Tyrail schnaubte verächtlich.
„Amadá! Wenn ich Euch jetzt töte, wer soll dann meine Nachricht überbringen?“
Mit diesen Worten steckte er sein Schwert in die Scheide, wandte Grimwardt den Rücken zu und verschwand im Dickicht. Für einen Augenblick erwog der Kriegspriester ihm eine Lektion in Sachen Höflichkeit zu erteilen, doch dann entschied er, dass er Faust den Spaß nicht verderben wollte. Seufzend wandte er den Blick zum Himmel.
Tempus, wo bin ich hier gelandet?
Winter
Hafenviertel von Baldurs Tor, Schwertküste, gegen Mitternacht.
Erschöpft lehnte sie ihren pochenden Schädel gegen die schmutzige Hauswand. Sie war der Verzweiflung nahe. War denn dieses verflixte Hafenloch voll von ehrbaren Seemännern und braven Halunken? Wo waren die Zeiten, als ein unglückliches Mädchen, das einsam durch die Gassen irrte, noch in den nächstbesten Toreingang gezerrt wurde?! Seit drei Stunden versuchte sie bereits ihr Glück… Schritte und hartes Gelächter am Ende der Gasse. Noch ein Versuch… Mühsam raffte Winter ihre Röcke und prüfte ihre Verkleidung: verschmiertes Rouge, ein halb gelöstes Mieder, zerzauste goldene Locken, verweinte blaue Augen… Gebt mir einen Vorwand! Nur einen klitzekleinen Beweis, dass ihr es verdient, dass ich euch die Seele aus dem Leib reiße!
Verdutzt hielten die beiden betrunkenen Matrosen inne, als das junge vollbusige Ding ihnen schluchzend in den Weg stolperte.
„Hey, Kleine“, lallte der schmälere der beiden. „Is‘ alles in… Ordnung?“
Die Kleine hob verwirrt den Kopf und ein herzerweichendes Schluchzen drang aus ihrer Kehle.
„Ich… ich weiß nicht“, jammerte sie kopflos. „Ich… ich glaube, ich habe mich verlaufen.“
„Bist du allein?“
„Ja, ganz allein…“
„Wo musst du denn hin? Vielleicht können wir dir ja helfen.“
Helfen? Nicht euer Ernst, oder?
„Das wäre wirklich nett von euch“, flüsterte sie mit großen, naiven Augen und nannte den beiden eine der zahlreichen Hafenabsteigen, über die sie an diesem Abend gestolpert war.
Ihre beiden „Retter“ hakten sich rechts und links bei ihr ein und der Gestank nach Met und Schweiß verband sich in ihrem fiebrigen Schädel zu einem Übelkeit-erregenden Cocktail. Um ihrem Glück ein wenig auf die Sprünge zu helfen, sorgte sie dafür, dass ihr Mieder ab und wann tiefe Einblicke gewährte – mit Erfolg. Bohnenstanges Blicke wurden immer begieriger und die Abstände, in denen er sich mit der Zunge über die trockenen Lippen fuhr, immer kürzer. Nach der Hälfte der Strecke fand seine Hand schließlich ihren Hintern. Zehn Minuten später blieb er wankend stehen. Winter blickte sich um. Eine dunkle Gasse. Torbögen, die tiefe Schatten warfen.
Gut. Sehr gut.
„Was ist los?“, fragte sie mit einem arglosen Augenblinzeln. „Warum sind wir stehen geblieben?“
Bohnenstange streifte seinen Saufkumpanen mit einem nervösen Blick, dann grinste er ölig und zog sie enger an sich. Winter täuschte Empörung vor und unternahm einen schwächlichen Versuch, sich aus seiner Umklammerung zu lösen. Er gab nicht nach. Nur weiter so!
„Hey, Mann, was soll das?“, drohte sein Begleiter die Sache zu vermasseln.
„Komm schon, Malwek!“ Schon wieder dieses widerliche Grinsen. „Sei kein Spielverderber! Ich lass dich auch mal ran!“
Malwek trat unsicher auf der Stelle.
„Scheiße, ich mach‘ da nicht mit“, murmelte er schließlich. Ein gehetzter Blick in Winters Richtung, dann war er in der Nacht verschwunden. Bohnenstanges Hände rutschten tiefer.
„Bitte nicht“, wisperte sie.
Er grinste – plötzlich selbstsicherer – und zerrte sie in den Schatten.
Das war‘s! Sie hatte ihn! Ohne Vorwarnung ließ sie die Maske fallen!
„Scheiße… Ahhh!“
Panisch tastete er nach dem Dolch, der plötzlich aus seiner Brust ragte, während er entgeistert in das leichenblasse Gesicht der rothaarigen Rachegöttin starrte, die von seinem Opfer Besitz ergriffen hatte. Die Gier drohte sie umzubringen! Ihr Atem ging stoßweise. Mit zittrigen Händen zog sie den Dolch aus der Wunde. Bevor ihr Opfer in die Knie brechen konnte, stieß sie ihn ins Mondlicht, denn im Dunkeln konnte sie seinen Schatten nicht von den anderen unterscheiden. Dann erklangen die ersten Töne seiner Seelenmelodie und sie verlor die Kontrolle… Als sie das Bewusstsein wiedererlangte, kauerte sie über der Leiche des jungen Seemanns wie ein Raubtier über den abgenagten Knochen einer erlegten Beute. Ein schluchzender Laut der Abscheu brach über ihre Lippen. Dann sank sie gegen eine Hauswand und begann bitterlich zu weinen.
Grimwardt
Rabenklippe, drei Tage später.
Angewidert spie Grimwardt eine Kelle Kanincheneintopf zurück in die Schüssel.
„Magd!“, rief er aufgebracht. Die Schankmaid, ein pralles Mädchen mit mächtigem Hinterteil, schwitzte aus allen Poren, als sie händeknetend zu seinem Tisch getrappelt kam – dem einzigen, der im Hinkenden Raben trotz der mittäglichen Stunde besetzt war.
„Das schmeckt wie vom Troll in den Viehtrog gereihert! Eurem Koch gehört mit seinem Fraß einmal gehörig das Leder gefettet!“, wetterte der Kriegspriester. „Da waren ja selbst die Eier genießbarer, die ihr mir vorgesetzt habt! Und die waren roh!“
„Herr“, murmelte sie zaghaft. „Vielleicht möchtet Ihr ein anderes Gasthaus aufsuchen? Euer Gaumen scheint der… äh… der kulinarischen Eigentümlichkeit dieses Hauses nicht zugetan.“
„Pah! Der Gaumen muss erst noch erfunden werden, der sich mit diesem Orkdreck anfreunden kann! Eure Kundschaft besteht wohl aus Gnollen!“
Das nervöse Zucken um die Mundwinkel der Schankmaid sprach Bände. Das durfte ja wohl nicht wahr sein! Mochten die neun Höllen über ihn kommen, wenn die Güllepampe auf seinem Teller tatsächlich Kaninchenfleisch war! Fluchtartig verließ Grimwardt dieses verteufelte Gnollnest, um im Möwennest ein paar Straßenecken weiter sein Glück zu versuchen. Die Preise des Wirtshauses hatten sich gesalzen, aber nach der Erfahrung im Hinkenden Raben hätte er einen Goldesel für ein vernünftiges Mahl gegeben! Doch er hatte die Rechnung ohne den Wirt gemacht. Spätestens als ihm ein Zahn in der Schuhsohle steckenblieb, die der Knecht als „Fisch im Teigrock“ angepriesen hatte, gingen die Pferde mit ihm durch. Wutschnaubend packte er den Unhold am Schlafittchen.
„Hol mir den Küchenmeister, aber plötzlich!“, donnerte er. „Oder ich lass dich die Galle schmecken, die mir gerade hochkocht! Und glaub mir, das wäre ein Gaumenschmaus gegen das Saufutter, das du mir untergejubelt hast!“
„Bitte, Herr“, jammerte der Knecht. „Es tut mir so leid, aber unser Küchenmeister ist heute krank. Aber der Hausherr verprügelt mich, wenn am Ende des Tages nicht mindestens ein paar Goldstücke im Säckchen klingeln, darum lasse ich Speis und Trank aus dem Hinkenden Raben herbringen…“
Grimwardt starrte ihn an wie vom Esel ins Gemächt getreten.
„Bei Tempus‘ haarigen Eiern! Willst du mich verkohlen? Du kaufst in diesem Gnollnest ein und verhökerst den Fraß dann zum doppelten Preis?! Du Bengel, wenn ich mit dir fertig bin, dann erscheint dir dein Herr wir ein Heiliger!“
Nachdem Grimwardt dem Jungen beigebracht hatte, wie man den Tresen mit den Wangenknochen wienerte, machte er sich mit dampfendem Schädel und knurrendem Magen auf den Rückweg. War diese gesamte Stadt denn völlig übergeschnappt? Früh am Morgen war er nach Rabenklippe gekommen, um im Orden der Mystischen Flamme - dem städtischen Magierzirkel – einen Aushang für einen Kriegsmagier zu hinterlassen, denn die Abtei hatte magische Schutzvorrichtungen bitter nötig. Doch dank des unfähigen Ogerhirns von Studenten, dem diese Robenträger ihre Geschäfte überließen, hatte ihn selbst dieses simple Gesuch zwei Wutausbrüche und einen Anflug von Atemnot gekostet. Noch drei Tage und diese Stadt würde ihn ins Grab bringen!
Nach einer halben Stunde Fußmarsch erblickte er das windgeschaukelte Messingschild der Neun-Schwerter-Taverne. Niemals hätte sich Grimwradt träumen lassen, dass er bei diesem Anblick einmal einen Seufzer der Erleichterung ausstoßen würde! Langsam begann er zu begreifen, weshalb die Wirtshausstube von Schwerterteich unter Rabenklippern als Geheimtipp galt…
„Kannst du mir versichern, dass euer Küchenmeister weder krank noch ein Gnoll ist?“, brummte er misstrauisch, als die alte Milicent seine Bestellung aufnahm.
„Wollt Ihr mich beleidigen?“, knurrte die bärbeißige Wirtsherrin. „Ich bin die Küchenmeisterin dieses Hauses!“
Selten hatte Grimwardt ein gewöhnliches Eieromelette von durchschnittlicher Qualität so wohl gemundet! Gerade als er sich den letzten Bissen in den Mund schob, erschien die Zwergin, mit der er sich in den letzten Tagen angefreundet hatte, im Gasthaus: Omega war von ihrer Gedankenreise zurückgekehrt und bereit ihn zu empfangen. Endlich: Seine Feuerprobe neigte sich dem Ende zu!
Omega erwartete ihn in der Halle der Schwerter, wie die Ordensmitglieder den Shou-Tempel im Herzen des Kirchgartens zu nennen pflegten. Grimwardt hatte diesen Ort bisher noch nie betreten, denn obgleich die vier Wände des Pavillons so dünn und pergamentartig wirkten, als könne man sie mit einem Dolch durchtrennen, hatte er noch keinen Eingang entdeckt. Umso mehr erstaunte es ihn den Tempel nun zu einer Seite völlig offen vorzufinden, so als habe jemand eine der Wände gänzlich aus der Fassade gelöst. Kaum war er eingetreten, senkte sich die fehlende Wand wie ein Bühnenvorhang von oben herab.
Die Halle hatte keine Fenster, doch durch das Pergament der Seitenwände fiel mit harmonischer Gleichmäßigkeit gedämpftes, gelbes Licht in den Raum. Senkrecht zu den Raumecken zogen sich Schriftzeilen in der Handelssprache von Kara-Tur über die Wände, die von feingearbeiteten Tuschezeichnungen unterbrochen wurden. Die Wandbilder zeigten Krieger in Schlachtszenen, deren Schatten wie wachende Ahnengeister durch den Raum huschten. In der Mitte der Halle erhob sich ein mächtiger Steintisch, in dessen Rundplatte ein Relief mit dem Wappen der Neun Schwerter eingelassen war: ein Rad, dessen neun Speichen auf eine kreisrunde Einkerbung zuliefen, die in zwei Ringe unterteilt war: In den äußeren Ring waren vier kaligraphische Schriftzeichen gemeißelt; der innere bestand aus einem Kreis, halb schwarz und halb weiß, dessen Enden ineinander flossen wie zwei Schlangen, die sich gegenseitig in den Schwanz bissen. Ein weißer Punkt durchbrach den schwarzen Teil des Kreises und ein schwarzer den weißen. Um den Tisch waren neun schlichte steinerne Sitzhocker gruppiert. Die gesamte Konstruktion war völlig symmetrisch, sodass der Raum aus jedem Winkel den gleichen Anblick bot.
Omega harrte, Grimwardt den Rücken zugekehrt, wie zeitgefrorenen in der Mitte des Steintisches, das eine Bein zur linken Seite angewinkelt, das andere zur rechten ausgestreckt, wie im Spagat. Ihr Rücken formte eine Linie mit dem Schwertarm, mit dem sie eine kristallweiße Klinge über dem Kopf schwang; der andere Arm war parallel zum rechten Bein zur Seite ausgestreckt.
Grimwardt war für einen Augenblick wie betäubt - ergriffen von der vollkommenen Harmonie dieses Bildes. Dann richtete Omega sich in einer langsamen, zeitverzögernden Drehung auf, beschrieb einen Bogen mit dem Schwert und ließ es lautlos in die Scheide fahren. Als ihn der Blick ihrer meergrauen Augen traf, wich die Ergriffenheit einem kurzen Moment unterschwelliger Ehrfurcht.
„Grimwardt Fedaykin“, begrüßte sie ihren Gast, während sie zu ihm herabstieg. Sie sprach wie jemand, der eine Sprache einmal gekannt und dann wieder vergessen hatte und sie nun als Fremder sprach. „Willkommen im Herzen des Ordens der Neun Schwerter, Erwählter des Tempus.“
Sie war klein und von drahtiger Statur. Eine kostbare Rüstung aus weißgrauen Mithralringen umschmiegte ihren Rücken und die linke Körperhälfte wie eine Schlangenhaut, während die rechte in schlichte karaturianische Gewänder gehüllt war. Ihr schmales, blasses Gesicht wurde von halbmondförmigen Strähnen ihres kinnlangen, mahagoniroten Haares umrahmt. Etwas an ihrer Erscheinung war irritierend, doch Grimwardt brauchte eine Weile, um zu erkennen, was es war. Es waren ihre Augen. Sie hatte weder Wimpern noch Augenbrauen, was ihnen eine ungewöhnliche Intensität und Tiefe verlieh. Außerdem blinzelte sie zu selten und zu kontrolliert. Diese Augen verrieten, dass sie nicht menschlich war. Nicht mehr. Schon sehr, sehr lange nicht mehr.
Nach ihrer Begrüßung schwieg sie und schien wieder in der Zeit zu gefrieren.
Grimwardt räusperte sich.
„Ihr… wisst, weshalb ich hier bin?“
„Nein.“ Ein Blinzeln. „Ich kann weder Eure Gedanken noch die Zukunft sehen.“
Trotzdem steckte Grimwardts nächste Frage bereits in ihre Antwort. Er musste an den Sarrukh denken, der so lange gelebt hatte, dass er die Bewegungen des Zeitstroms vorherzusehen vermochte. War sie jünger als er, aber bereits so alt, dass ihre Intuition wie ein zeitlicher Radar war, nur mit kleinerem Radius?
„Mein Kommen hat im Grunde nichts mit dem Orden zu tun“, begann Grimwardt. „Aber in den letzten Tagen habe ich Bekanntschaft mit einigen der Schwerter gemacht und sie erschienen mir alle so unterschiedlicher Überzeugung, dass ich mich frage, welche Ordensphilosophie das sein mag, die sie alle zu einen vermag.“
„Es gibt keine Philosophie, die sie eint“, erwiderte Omega. „Manche von ihnen sind hier, weil sie durch den Orden Macht zu erlangen hoffen, andere weil sie an ein Ziel glauben und wieder andere weilen weit entfernt von hier.“ Sie trat an den steinernen Wappentisch und fuhr mit federleichten Berührungen die Einkerbungen des Rademblems nach. „Das einzige, was sie eint, ist das Rad des Schicksals… Einst wurden acht Schwerter geschmiedet, welche die acht kosmischen Prinzipien repräsentieren. Die vier Elemente: das Feuer, das Wasser, die Erde und die Luft. Und die vier Gesinnungen: das Gute, das Böse, die Ordnung und das Chaos.“ Während sie die acht Prinzipien aufzählte, fuhr ihre Hand über die inneren Kreise des Wappens und die Symbole leuchteten unter ihrer Berührung kurz auf. „Seither sucht jedes der Schwerter nach dem vollkommen Träger. Auf gewisse Weise haben sie also einen Willen, doch sie sind nicht frei, während ihre Träger die Freiheit haben zwischen unterschiedlichen Schicksalen zu wählen. Seit tausenden von Jahren suchen die Schwerter bereits nach demjenigen, der ihr jeweiliges Prinzip am besten verkörpert. Nur bei den Schwertern des Guten und des Bösen verhält es sich anders, weil das Gute und das Böse niemals in reiner Form existieren. Im Gegensatz zu den anderen Schwertern suchen sie nach ihrem Gegenteil - nach einer Seele auf der Schwelle, die sie bekehren können… Die Neun Schwerter sind kein Orden, sondern eine Schicksalsgemeinschaft. Wir sind im Kleinen was die Welt im Großen ist, nur in reiner, kristallisierter Form.“
Omegas Schwertmystik klang fremd und eigenartig in Grimwardts Ohren – wie eine Religion ohne Götter. Aber sie erklärte viele der Ungereimtheiten, über die er in den letzten drei Tagen gestolpert war. Sie erklärte, warum Hades hier, wo er den Platz der Ordnung einnahm, noch unerbittlicher war als während ihrer gemeinsamen Zeit in Silbrigmond. Sie erklärte auch, weshalb der wankelmütige Elijas eine Klinge des Bösen und der hasszerfressene Tyrail ein Schwert des Guten trug und weshalb sie alle sich nicht gegenseitig an die Gurgel gingen! Doch wie jeder Mythos war die Philosophie der Neun Schwerter nur so gut wie derjenige, der die Macht hatte, ihre Ziele zu definieren.
Argwöhnisch ließ Grimwardt seinen Blick über das Schicksalsrad der Neun Schwerter schweifen.
„Was ist mit dem neunten Schwert?“, fragte er unvermittelt. „Was ist mit Euch? Sollte Euer Platz nicht im Mittelpunkt sein?“
„Ich bin der Mittelpunkt“, erklärte Omega. „Aber der Mittelpunkt ist leer ohne den Kreis, der ihn definiert. Ich bevorzuge die Metapher der Speiche. Das neunte Schwert repräsentiert das Prinzip der Reziprozität: die Speichen des Schicksalsrads, welche die anderen Schwerter miteinander verbinden.“
Also darum waren die Neun Schwerter noch niemals als Gruppe in Erscheinung getreten. Omega verfolgte keine Ziele, sie sah das Ziel bereits in der Gründung des Ordens verwirklicht. Grimwardt wusste nicht recht, was er davon halten sollte. Er war ein Mann, der in Loyalitäten dachte und nach seinem Gewissen handelte. Er hatte Respekt für Omegas Unparteilichkeit, doch ihr Denken war ihm fremd. Immerhin schien keine Gefahr von ihr auszugehen… was man von ihren Zöglingen nicht gerade behaupten konnte. Grimwardt schwindelte bei dem Gedanken, welchen Orkan diese Acht losreißen mochten, wenn sie sich tatsächlich einmal zusammentun sollten…
„Aber das ist gar nicht der eigentliche Grund, weshalb ihr hier seid“, nahm ihm Omega ein weiteres Mal einen Gedanken vorweg.
„Nein“, gab er zu. Freimütig berichtete er von ihrer Mission und der Suche nach dem Illithiden, ohne zu verschweigen, dass es Fausts Idee gewesen war, hierher zu kommen. So wie er Omega einschätzte, würde sie es ohnehin dem Schicksal überlassen, ob und unter welchen Umständen Faust nach Schwerterteich zurückfand.
Diesmal ließ Omegas Blinzeln mehrere Minuten auf sich warten und Grimwardt fühlte sich alleingelassen mit all den wandelnden Schatten verstorbener Krieger. Doch als sie schließlich aus dem Sumpf ihrer Erinnerungen wieder an die Oberfläche trat, kam sie nicht mit leeren Händen.
„Ich habe den Namen Morloch schon einmal gehört“, erklärte sie. „Manchmal geschieht es, dass ein Wesen geboren wird, das in jeder Hinsicht stärker, größer, intelligenter – vollkommener - ist als alle anderen seiner Art. So als ob der Zeitstrom im Augenblick seiner Geburt für den Bruchteil einer Sekunde in die Zukunft springt und es mit einem Wesen vertauscht, das erst Jahrtausende später aus dieser Blutlinie hervorgehen soll, wenn die Natur die gegenwärtigen Schwächen seiner Art ausgemerzt haben wird. Manche dieser Individuen werden von Ihresgleichen als Götzen verehrt, andere werden als fremd verteufelt und davongejagt. Morloch ist ein solches Überwesen. Einst lebte er als Gott der Tiefe im Unterreich, doch was heute seine Beweggründe sein mögen, kann ich nicht sagen.“
„Wisst Ihr, wie man ihn bekämpft? Was seine Schwächen und Stärken sind?“
„Er ist ein Illithid wie jeder andere, nur um ein Vielfaches gefährlicher, also wird auch seine Taktik eine ähnliche sein. Die mächtigste Waffe eines Gedankenschinders ist sein Angriff auf die Gedankenströme seiner Beute, der sie lähmt, bis der Jäger sich ihr Hirn einverleibt hat. Antimagie ist wirkungslos gegen diese Kraft, denn sie verändert nicht das Gewebe sondern die tatsächlichen Hirnstrukturen des Opfers.“
„Hm, damit lässt sich was anfangen“, murmelte Grimwardt. Mit einem zufriedenen Brummen nickte er Omega zu: „Faust hatte Recht: Euer weiser Rat ist jede Irrfahrt wert.“
Ein amüsiertes Lächeln streifte ihre tiefgründigen Augen.
„Ein großes Kompliment aus dem Mund eines Mannes, der mit Lobreden geizt.“
Trotzdem konnte er sich nicht verkneifen hinzuzufügen: „Aber bei Eurem Einfluss solltet Ihr wirklich etwas gegen das kulinarische Siechtum in dieser Stadt unternehmen!“
